Naturalmente, ela parou tudo para parir
Partiu do princípio
Que as dores do parto fazem parte
Do particípio presente que está por vir
Dançante, Andante, Cadente, Pensante…
Das contrações ritmadas e decididas à luz
Do ventre ao colo quente
Da escuridão do interior à experiência dos sentidos,
Natural como deve ser.
Dilma mente
Cunha mente
Aécio mente
E eu também
Quando digo que vou emagrecer
No ano que vem.
Doeu vê-lo morimbundo
Espalhando mortos por suas margens
Fluindo devagar, meio sem rumo
Como se quisesse voltar o tempo
E nascer de novo
Sem barragem
Sem dragagem
Sem assoreamento
Sem tormento
Sem esgoto
Sem o bicho homem escroto
Mas seguiu em frente
Encontrou o mar e o pintou de barro
Como quem encontra um velho amigo
O abraça, chora e divide o fardo
VALE quanto pesa, vil mineral?
VALE quanto lesa, ardil descomunal.
Não direi que parece que foi ontem
Porque não foi
Onze anos é tempo amplo, latifúndio de horas
Não se resume num dia de Leopold Bloom por James Joyce
Também não direi que muita água passou debaixo da ponte
Ainda mais em tempos de crise hídrica
Quando tive sede de sua presença e seu sorriso
Você a matou, sempre.
Não vou dizer que somos feito vinho
Que quanto mais velhos, melhores
Mas temos passado com leveza pelo tempo
No meu caso, de forma – ou fora de forma – não literal. 🙂
Éramos dois e nos tornamos um
Sem simbiose doentia, com sadios amor e respeito
Viramos cinco na arte de fazer meninos bonitos
E ganhamos a companhia louca e luxuosa de Théo, Gael e Luca.
Obrigado por tudo, Naymme! Minha musa que não combina com clichês.
Do seu sempre Pôco, Richard Jério e Jorge Clone.
Anjos caídos
Não caem do céu
como cai o dinheiro
Anjos caídos
Não usam bandaid
Quando partem suas cabeças ao meio
Anjos caídos
agora querem paraquedas
para pousarem inteiros
Anjos caídos
Desejam ser mortais
Só para provarem seus beijos
São dois
E os chamo de filhos
Porque os são
São infinitos
Quase me tiram dos trilhos
Porque andam na contra mão
São lindos
Aos olhos alheios, colírios
Porque tem pedaços da mãe
São alvos
De tudo de bom que sentimos
Porque são frutos do amor
São distintos
Mesmo tão parecidos
Porque são únicas canções
São céu
Onde nos encontramos
Porque são Théo e Gael
Lua, de tão nova
Escurece o clarão
Nua, quando cheia
Esvazia a escuridão
Lua de todos amores
Lua de alguns horrores
Não há noite que valha a pena
Quando não estás no céu
Lua do passo lento do astronauta
Lua dessa atração que a maré tem
Sem tua luz pra ser meu guia
“Houston, i have a problem”
Não viu que os filhos cresceram
Terceirizou carinho e educação
Não percebeu a esposa distante
Mesmo ao seu lado, por obrigação
Trabalhou tanto ao ponto
De fraturar os ossos do ofício
Expostamente, em mil pedaços
Bem na altura de sua felicidade
Trabalhou duro feito um asno
acumulou dinheiro e satisfação
Em seu legado de fortuna e bens
Não havia qualquer boa recordação
Por parte dos filhos
Ilhas que não visitou
Por parte da esposa
Trilha que não explorou
Em seus últimos dias, bem doente
quis muito consertar tudo
Esqueceu que o tempo nos ensina
Mas não volta, pra fazermos de novo
Foi-se e foi incrível sua capacidade de desmoronar sorrisos.
Hoje vi uma cidade
Onde vacas enfeitadas brincam o carnaval
Imóveis, plantadas, árvores inúteis
sem mel, sem sal
Nada pulsa em suas veias
mesmo porque não as tem
Não observam nada
Não ouvem nada
Não ruminam
Não respiram
Nem soltam pum
Os que fazem tudo isso
Observam-nas perplexos e admirados
E eu faço uma pergunta:
“Uai, e a vaquinha da Rua Leopoldina?”
A inspiração por vezes some
Paro, expiro, inspiro
E nada acontece porque não é por aí
Mudo de posição
Troco a fonte no editor
E nada porque também não é por aí
Leio algo bom, reflito
Até começo a escrever
De forma xoxa, pálida e combalida
Medito, faço yoga, desço do salto
Sem resultado, durmo
Sem que um verso vire prosa da boa
Acabei descobrindo que posso procurá-la
Mas sempre é ela que me encontra
Quando quer, no seu tempo, a qualquer hora.
Aos que não me escutam
Vibração
Aos que não me tocam
Proctologistas
Aos que não me enxergam
Reflexão
Aos que não me cheiram
Prendedores de roupas
Aos que não sabem meu gosto
Continuarão sem saber
Balas perdidas no morro o encontraram
E enquanto sangrava imóvel,
Ouviu na barulheira do silêncio sua dor:
“Filho,
És filho da puta
Óbvio que não mente
Dessa que te pariu
Filho,
És filho bastardo
Óbvio que você sente
A falta do cara que nunca viu”
Uma bala no peito
E outra no baço
Em minutos será menos um
Da laranja, o bagaço
Do suór, o cheiro do aço
Da traição, o beijo e o abraço
Do IML, um desembaraço
Se arrependeu amargamente de não ter seguido os conselhos da mãe.
Ningúem era de ninguém
Até ela ser dele
Na procissão de um homem só
Tomou posse
E a carreguou no andor
Na bolha hermética e segura
Que julgou todo o tempo
Ser amor
Mas era só insegurança mesmo.
Não tenho medo de altura
Só da gravidade
Aquela força que me atraca ao chão
Talvez sendo mais branda
Saberia como se sentem
Balões de hélio e bolhas de sabão
Mas ela insiste em me puxar pra baixo
Em me deixar preso nos meus passos
É meu desejo na contra mão
Minha mãe completou 65 anos
Já pode andar de ônibus de graça,
Ter prioridade na fila do banco
E levar uma mordida menor do Leão
Muito pouco para quem provou aos 28
O gosto amargo da viuvez
E o desafio de criar 3 filhos sozinha
Ela e a gente na flor de nossos 8, 7 e 5 anos
Para Dona Dalete não havia planos
Em que não estivéssemos presentes
Não havia sonhos
Que não pudéssemos sonhar juntos
Lembro das dificuldades da grana curta
Das inúmeras horas na máquina de costura
Da sabedoria para nos ensinar o certo e errado
De sua fé inabalável nas coisas do alto
Um dia me deu uma bala de prata
Quer ser engenheiro? Não temos dinheiro
Estude e passe na UFMG
E assim foi feito
Diante do impossível
Usava seu “telefone vermelho”
Dava seus pulos, fazia sua parte
E batia um papo com Deus
Não existiu batalha que não vencesse
Fosse aqui ou em terras distantes
Muito obrigado por ter nos guiado!
Muito obrigado por ter nos criado!
PS. O que fazer com esse tantão de amor que ainda carrega no peito?
Continue distribuindo com Samantha, Clara, Lara, Théo, Gael, Luan, Caio e Luca.
Avó é um tipo de mãe ainda mais abençoado.
Ao pichador das obras de Cândido Portinari e Oscar Niemeyer uma imensa vontade de batê-lo no liquidificador, peneirá-lo, pressurizá-lo e distribuí-lo em diversas latinhas de spray para sair pichando pela cidade, onde for permitido, a palavra IDIOTA.
